Когда не пишется – не месяц и не два,
Когда теряются – в молчании – слова,
А сердце ночью чаще замирает,
То кажется, что Лира умерла...
И – кажется: бессмысленно писать.
Ведь нет эмоций, нет восторга!
И невозможно больше строчки ждать,
Хотя поэт умеет ждать – и долго.
Летит, летит, как ласточка, она –
Рыдающая, выжившая строчка!
Вот – распустились первые листочки...
Да! – слава Богу! Выжили слова!
И кажется, что Лира умерла...
© Copyright: Ирина Свиридова, 2018
Свидетельство о публикации №118041205225
Свидетельство о публикации №118041205225
Рецензии