Кружится музыка над зданием со шпилем,
По залам бродит ветерок ночной.
На высоте лирического штиля
Вам приходилось ссориться с судьбой,
Писать стихи для собственного эго,
Чтоб сердце согревали многократно,
Являясь, словно альфа и омега.
На скрипке нервной лихорадочно играли,
Рождались звуки, обретая крылья.
Но вы уйдёте, не сыграв в финале,
Не пустит вас на сцену камарилья
Через глухие стены бытия.
Себя лишая грёз, аристократы
За музыку отравят соловья…
Придворный музыкант
© Copyright: Марина Лукашенко, 2018
Свидетельство о публикации №118041107134
Свидетельство о публикации №118041107134
Рецензии
