Собирает ветер телеграммы,
Разложив их на асфальт аллей,
Соберёт всё завтра, утром рано,
Почтальон, шурша метлой своей.
Замер парк, сегодня что? Отправит?
Нет, стоят мешками в стороне.
«Будет там когда-нибудь хозяин?»
— Вяло прошумел клён, в полусне.
Вот, ну наконец, разводит пламя,
Превращая в дым их, на огне.
Дым-курьер дорогу точно знает,
Унося депеши вдаль весне.
Депеши Весне
© Copyright: Горовой Роман, 2018
Свидетельство о публикации №118041106357
Свидетельство о публикации №118041106357
Рецензии