не из чего, всё как обычно

           *     *     *     *

Из снов своих,в неведомые дали,
Ты просишь просто, быть.
Мне чувства как-то подсказали,
Что сказки нет, и этого не может быть.

Ты нарисуешь, я смотрю в картину,
А может это тот же сон,
В себе любовь я не убила,
Пусть время взбесится...потом.

Оно мне будет мстить убийством,
Ну, поделом, ну, значит - так!
Уж лучше пять минут с каким-то смыслом,
Не хуже и не лучше, чем НИКАК.


      


Рецензии