Где пугало борщевика,
Ржавея, вздыбилось над полем,
Бреду сквозь бред черновика
К тебе, рассудочностью болен.
Кровит ромашковый туман,
От очумелого заката.
Схожу, наверное, с ума -
Мне слышится – полынь и мята
Честят меня, кивая вслед:
«Виновен… По всему - виновен…»
Кругом туман - дороги нет,
А мир по-прежнему огромен…
К...
© Copyright: Вячеслав Сивов, 2018
Свидетельство о публикации №118041008879
Свидетельство о публикации №118041008879
Рецензии