Месяц, острее лезвия бритвы,
Взрезал неба круг.
Красные воды великой битвы
Текут на юг.
Красным, красным доверху полны
Разрезы в земле.
Мечутся птицы, черны и безмолвны.
В клювах – кровь-клей.
Безликих, безлицых стащили волоком
В болота, в леса.
Воет луна раненным волком
На красные небеса.
Красный площади. Красный улицы
Красной цивилизации.
Ах, как славно крысам пируется,
Вышедшим из канализации!
И у бесформенного, ужасного
Тот же кошмарный цвет.
Боже! Как я ненавижу красное!
Но белых листов нет…
Месяц, острее лезвия бритвы...
© Copyright: Алексей Беляев 4, 2018
Свидетельство о публикации №118041003534
Свидетельство о публикации №118041003534
Рецензии
