Старый дуб

Старый дуб,
устало свесив ветви,
заплакал вдруг
о прожитых годах,

о том, как он тянулся
к девственному небу
и о своих заветных
розовых мечтах.

Он был когда-то юным
тонким стеблем,
которого швыряли
по сторонам ветра.

Я тоже раньше пел
совсем иные песни,
которые выкрикивал
из своего нутра.

Разрывая горло
огненной любовью,
я легок был,
как птичка по весне.

Отчаянно любил,
и посвящал стихи я многим,
сейчас же мои строки
посвящены тебе...

И получаются они
теперь совсем иные:
доступна мне
стала тишина.

Я слышу в ней
ноты ледяные,
чистые, словно
прозрачная слеза

(в них нет фальши,
нет глины,
нет песка,
которыми швырялся
я в каждую подряд;

и утекая в землю,
мутная вода
оставляла
кучки невпопад,

которыми
я искренне гордился,
в наивном сердце
бережно лелея)...

***

Солнца луч
тоненько струится,
припадая
к городской аллее

пышных алых роз,
маков и азалий.
Играет ветер
с головками цветов.

В грудной клетке
сердцу места мало,
оно кричит,
страдает
от тесности оков.

И хочется
тихонько петь.
Не орать,
как это было ране,

а музыкой
медленно лететь
в блаженном
синем океане
высоких чувств.

Головушка,
от весны хмельная,
мне не дает уснуть.

И до рассвета маета:
Стихи, окно,
окно, стихи.

На горизонте
красная стрела
и вспышка
пламенной зари

приветсвует
душой свободных,
променявших без раздумья
сон на чудеса.

И солнце,
что сегодня
бесподобно,
целует
ласково меня,

свисая рыжими лучами
с моих плеч.
С улыбкой на устах
я засыпаю,
наконец...

Янтарное
мне снится солнце.
Море, маки,
все плывет передо мной.

Я вспомнил дуб,
что не смеется больше,
и понял, что
я не такой.

***