Дневнику

Ты, наверное, не поверишь,
Но мне тоже бывает страшно.
Не от будущего или стрессов,
А от себя самой.
В голове мыслей рой,
И хочется лезть на стены
Хоть волком вой.
Я дрожащей рукой пишу дневнику,
Потому что и рассказать некому
«Привет дорогой дневник,
Наши встречи с тобой такие редкие.
Я прихожу к тебе примерно раз в год
И изливаю душу.
Синяя ручка течёт от слёз,
Но ты мне и правда нужен.
Знаешь мне страшно от своего бессилия,
От того, что топчусь на месте.
Я бы весь мир обняла и согрела,
Но разве сейчас это в чести?
Я бы все земные блага отдала за улыбку близких,
Но внутри меня чёрная бездна,
Засасывает и говорит – «ты не справишься.
Прекрати. Окстись, бешеная.
Оглянись вокруг себя, разве ты достойна
Своих нарисованных целей? Ты провалишься.»
Я каждый день затыкаю эту дыру улыбками.
У меня всё отлично – я высыпаюсь,
Учу английский…
Но там в глубине души мне действительно страшно.
Вот ты бумага в клетку
И ты говоришь я справлюсь…
А мне большего и не нужно, поэтому хватит ныть.
Спасибо тебе дорогой дневник,
Я опять начинаю жить.
А следующая запись наверное
В девятнадцатом.
Ты на меня не обижайся,
Просто привыкла:
Сама себе улыбаться и в зеркало каждый день утверждать
(врать)
«Я справлюсь.»