Сотрясаясь дрожью от пьяной трезвости

Шел прескверный дождь, но под вечер кончился.
Я смотрю в окно. Ничего не хочется.
Ты напишешь мне с предложением встретиться.
Соглашусь, ведь мой мазохизм не лечится.

А на улице грязь и промозглый ветер,
все мечтают о солнечном жарком лете,
только мне тепло, и пальто расстегнуто.
Твои пальцы нервно в карманах согнуты.

Так неловко, как будто совсем незнакомые,
а причины вновь встретиться невесомые.
Прикоснусь к тебе рукавом украдкой.
Я спокойна. Но где-то внутри лихорадка.

Твой допрос/ мой спектакль с немым безразличием.
Улыбнусь, равнодушная до неприличия.
Но стена постепенно меж нами рушится,
мы почти готовы друг друга слушаться.

Говорить о прошлом, как вид искусства,
делать вид, как будто исчезли чувства.
Прерывать беседу, глотая кофе,
и мечтать не приблизиться к катастрофе.

Фонари обжигают глаза и кожу.
Мы с тобой так похожи и не похожи.
Ты не знаешь меня. Я тебя не знаю.
Дальше пропасть, мы ближе подходим к краю,

стоит лишь шагнуть в точку невозврата,
из которой нет нам пути назад. И,
не зная, чем этот вечер кончится,
понимать неизбежность ночной бессонницы.

И ловить замерзшими пальцами истины,
по причине тебя все они бессмысленны.
Твой вопрос, как факт неминуемой гибели,
и слова из под ног моих землю выбили.

Ты же сам говорил "будет только хуже",
а сейчас по мне бьешь из десятка ружий.
Забывать то, что было,- как пить плацебо,
вспоминать- как без крыльев стремиться в небо.

Ты проводишь меня, чтоб на грязной лестнице
(словно канули в бездну прошедние месяцы),
сотрясаясь дрожью от пьяной трезвости,
упиваться безумием неизвестности.