Мы не станем историей

о нас не напишут истории.
не станем мы сказками детскими.
мы только основы теории
с инстинктами дикими, зверскими.
мы чье-то ночное безумие.
мы сны чьи-то жутко кошмарные.
сказалось ли тут полнолуние?
в ушах голоса барабанные
считают мгновенья до старости,
считают былые мгновения,
в душе - помутненье усталости,
в глазах - разногласья, сомнения.
как в странах с чужими названьями,
с чужими словами и фразами,
мы разные части сказания,
с обрывками текстов и фазами.
на старых и странных улицах
мы ищем того, чего не было.
а в мыслях раздробленно кружатся
мечты, прорастая небылью.
за арками и поворотами
должны быть дороги в прошлое.
но убитые недозаботами,
пропали пути бездорожные.
осталось брести автостопами
с чужими людьми и машинами,
с чужими делами, заботами,
с чужого сознанья руинами.
но не привыкать нам и к этому - 
всю жизнь посвятили мы публике.
как трудно остаться поэтами
в годами измученной рубрике!
как трудно дышать в мире чертовом,
где легкие - часть технологии,
они называют все опытом,
увы, это все патологии!
сквозь дым в мир убийства и падали,
где времени нет, все торопится
толпа с нестандартными взглядами,
о них ни души не заботится!
они ведь все сильные, смелые.
зовут себя кем-то и личностью!
они, как по белому - белое!
и так без конца с безграничностью.
и в тех лабиринтах без выхода
останемся мы аллегорией?
нет, все разрешает лишь выгода:
увы, мы не станем историей.