Всему настает примиренье, конец,
С запахом пепла и вкусом победы.
Да, не успел, не сходил под венец,
Но… может лучше, что ты будешь первой?
Вечер проходит спокойно, во тьму,
Моем посуду, как после погрома.
Будто желая забыть, как в бреду
Плакали, молча, со смехом и стоя.
Нет посвящений по песням, стихам,
Все превращается в реплики, мольбы.
Мыльная пена скользит по рукам,
Тихо смывая разлуку и горе.
В душе, казалось, не хватит воды,
Чтобы обоим за раз нам помыться...
Что же теперь? Нет уж больше среды,
Куда б так хотелось не возвратиться.
Кажется, все. Шторы тихо сошлись.
Занавес падает тенью на стены.
Мы у себя без других прибрались,
И, спать ложась, для себя зачерствели.
***
© Copyright: Мика Фролов, 2018
Свидетельство о публикации №118040706709
Свидетельство о публикации №118040706709
Рецензии