Маслице ездит по сковородке,
Как серфингисты, на гребне волны.
Голос стал тихим, и даже, чуть кротким-
Это на пасху пеку я блины.
Будто застрял на дней сорок в теплице,
Нет ни часов, ни погоды, ни дат.
Я в дневнике все листаю страницы-
И возвращаюсь назад.
Птицы поют, мокрым вечером дышит
Мне из окна, будто радостный пес.
Думаю я, все проходит как в книжке,
Только без грусти, без злобы и слез.
Враг - он в забытье, друг - на покое,
Все стало мирно, и время не трать,
Все поясняя, что Сталин виновен.
Ладно, виновен. А чай наливать?
Просто судить, раз сто лет пролетели.
Просто, так просто, но можно понять,
Чем рассуждать, кто кого отметелил,
Лучше на кухне блины выпекать.
***
© Copyright: Мика Фролов, 2018
Свидетельство о публикации №118040706691
Свидетельство о публикации №118040706691
Рецензии