Скрипка

«…Довольно рано началась музыка. Ах, как я помню все подробности этого вечера; помню, как он принес скрипку, отпер ящик, снял вышитую ему дамой покрышку, достал и стал строить.»

Л.Толстой. Крейцерова соната

Скрипка похожа немного на смерть
Мы застываем, услышав движенье смычка
В преддверии музыки, которой лететь
За душами нашими,
Что не смеют уже дышать,
Что не смеют вздыхать,
Волноваться, предчувствовать, мудрствовать,
А только слышать  как взламывается печать
На плотном конверте
Желтого цвета
С оттенком чего-то грустного.
Скрипка отнимет у нас этот страх,
Сделает легким уход  в Неведомое.
Мы еще думаем: когда и как,
А буквы прописаны все уже
Почерком твердым, уверенным,
На веленевой,
Обязательно дорогой и пахнущей барством,
Бумаге.
Часто, неистово, будут дрожать
Струны,  натянутые все на особицу,
Как наши дни, от весны до забвения осени,
От первого снега в поле с редкою рощицей
И до заката над вечно дымящим Стромболи,
Дожить до последнего взмаха
Как додышать…