Красота

Все говорят: нет правды на земле.
Но правды нет — и выше. Для меня
Так это ясно, как простая гамма.
Родился я с любовию к искусству;
Ребёнком будучи, когда высоко
Звучал орган в старинной церкви нашей,
Я слушал и заслушивался — слёзы
Невольные и сладкие текли.

А Пушкин Моцарт и Сальери

Все – музыка. Все  есть
Застывшая гармония мгновенья
И лишь мгновения меняются как кадры
Давнишнего забытого кино,
В которых вязко, сонно пятна
Сливаются в мозаику-панно,
Так узнаваемого,
Знакомого до боли,
Неуловимого,
Не узнанного,
Так досадно, все равно.
Нам кажется, что мы вещаем,  создаем,
Что управляем, ведаем, диктуем,
А мир застыл. Он - камень своеволья.
В нем нет надежды или суеты.
Он – красота, он – символ, он есть вечность,
Нам не дано его исправить или возмутить
И только пламя тонкое свечи, которое колеблется
И может вдруг погаснуть
Нас держит в ожиданьи перемен
И смены кадра, мудрости и смысла,
На новой грани вечной красоты,
Присущей миру, что подобна небу
Всевездесущему, безмерному, в застывших облаках,
В покое горнем,
Нам непостижимом.