Моя девочка...

Моя девочка...
Мой двадцатилетний подросток...
Сидит напротив и спрашивает,
Ради чего ей жить.
А в глазах пустота. И так обьяснить непросто,
Как ей жить в этом мире, где столько
Обид  и лжи...

На что ей опираться?
Сама ведь блуждаю в  потёмках. Хочу всех обогреть,
А даю только слабенький  свет...
Она лучше меня, повзрослевшая эта девчонка.
И честнее ...  И тоньше...
У неё острый ум,
Только  мудрости жизненной нет.

Нету панциря. Он ещё просто не вырос.
И поэтому в сердце вонзается  нож   всякий раз,
Когда неидеальность судьбы  предлагает сомнительный  выбор,
Когда всё впереди,
А так хочется здесь и сейчас!

Как же ей объяснить, этой маленькой
максималистке,
То, что к счастью порою идём
По осколкам сердец...,
Что смертельней всего поражает предательство близких,
И что в каждом из нас рука об руку ангел и бес...

Моя девочка...
Я  без вины виновата...
На простые вопросы твои не могу дать  толковый  ответ...
За незрелость  мою... За излишнюю мягкость расплата
Чёрно - белые эти, лихие твои
Двадцать лет...