Нам нежность режет губы ...
А взамен ,
все жду, что медь, мне выделят на трубы.
И если, в самом деле, перемен
тебе захочется,
то я смогу быть грубым.
Быть может...
Или, снова вру.
И сам себе кажусь ручьем в кувшине,
смеющимся над формою воды.
Меж тем, ее журчанье -
глас в пустыне.
Мой голос бредит...
В чьей-то голове
его же эхо превращает в сплетни.
Ты расмеешься солнцем по траве,
и я приду к тебе
дождливым, летним,
запутавшимся днем в календаре.
Плечом задену.
Будто невзначай...
Я на себя чужую жизнь надену.
Мне как то легче, в ней, давать на чай,
стучаться в дверь,и упираться в стену.
Пока же - осень...
После девяти
грешно жалеть о том, что было в восемь.
И наше бережно хранимое "прости"
легчайший ветер
сквозь слова уносит.
И я - за ним ...
Ведь где то , над Землей,
надеждами и совестью томим,
такой же "Я", но только молодой,
летит навстречу...
Он тобой любим.
иду...
© Copyright: Игорь Чирик 2, 2018
Свидетельство о публикации №118040602414
Свидетельство о публикации №118040602414
Рецензии