Дедушкины письма

Коробка на столе стоит,
В ней девочка всё ищет что-то.
«Ура!!! Нафла»- вдруг закричит,
В руках конверт и Его фото.

«Мам, посмотьи, иди сюда!
Давай, опять, почтём их вместе»-
Она была еще мала,
По письмам знала все о чести.

Конверт, потрепанный войной…
Еще один… все письма деда.
Он лишь во снах теперь живой.
Он не кричал слова: "Победа!"

Упав на землю, он смотрел
В немое небо цвета пепла,
Среди, уже бездвижных тел,
Он умирал, но вера крепла…

В Победу,в Жизнь без страха жить.
Что дочка с сыном его будут
Дышать свободой и любить,
Что про «ушедших» не забудут.

Но лишь жалел он об одном,
Что треугольник не отправил,
Последний…  Где писал о том,
Что… Текст весь окровавил.

Но то письмо нашло жену,
И лишь читалось между пятен:
«Я верю… дети… я люблю…»
В них смысл один, всегда понятен.

Как много боли в тишине,
Когда героев вспоминаем,
Их столько было на войне!!!!
А сколько точно? Мы не знаем.

Бессмертный полк у нас в сердцах,
А в письмах - о любимых память.
Война для нас лишь на словах,
Не проходили Войну сами.

А мама с дочкой, молча, шли
К огню, что называем «Вечный».
«Спасибо, что вы нас спасли!»-
Шептала девочка сердечно.

Коробка на столе стоит,
А в ней мальчишка ищет что-то.
Но он еще не говорит,
Он с любопытством смотрит фото...