Никто и не думал её звать. Пришла сама. Как к себе домой. Принесла пёстрый букет медной листвы, швырнула в дождь. Птицы летят к тёплым морям – всё включено. Хозяйка. Владычица. Осень, твою мать... Ну что ж. Так и должно быть оно, давай-ка мне спой. Ещё один блюз, ещё один нож – и я твой _
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.