Человек, который видел ангела...

                К 86-летию Андрея Тарковского...
                (родился 4 апреля 1932 года)


Жизнь у всех – под собственными флагами…
У кого-то – катится да катится…
«Человек, который видел ангела» –
Надпись соотносится со святцами...

Да, отвергнут был у нас, не признанный…
Всё ж, ориентируясь на Запад,
(тот, в который так и ездим с визами),
Прозвучало «да» от эскулапов.

Ну, а как иначе? Признан Каннами –
Нам считаться ли страною тёмной?!..
Фильм пошёл в раскрутку кинопланами,
Только Автор слишком утомлённый…

Да, элитным был он в непохожести,
Чувствуя, увы, своеобразность…
Ну, так что ж, в угоду корчить рожицы?!
Напряженья боль сменить на праздность?!..

Оценила сытая Флоренция,
Чтить смогла культурное наследие.
От неё имел он индульгенции:
И квартиру, и почёт как следствие.

Жаль, что поздно эти подношения,
И разлука с родиной изранила…
«Ностальгия», «Жервоприношение»…
Как финал – его кончина ранняя*…


*Похороны Тарковского состоялись 3 января 1987 г. (род. в 1932) на русском кладбище Сент-Женевьев-де-Буа под Парижем. «Человек, который видел ангела» — такая надпись сделана на памятнике. В основании православного креста высечены семь ступенек по числу фильмов Тарковского…

Из отзыва на сайте о Тарковском:

Мама моя, разнорабочая на автозаводе, малограмотная, измученная жизнью и трудами, помимо прочего наивно верившая, что кино - это правда, когда-то переставшая смотреть "Семнадцать мгновений..." после обнародования факта его художественного вымысла, - уже на склоне жизни посмотрела "Зеркало". Реакция была неожиданной: она заплакала, навзрыд. Что там милая мама увидела? Наверное, - свою жизнь и, наверное, поняла, что и она была не напрасной…Спасибо, тебе дорогой Андрей, за мою маму, за очистительные её слезы; за библейский размах твоих фильмов-творений; за то, что когда-то над нашей молодостью и ты начертал великие знаки красоты, страдания и нравственных установлений.

Из стихов Андрея Тарковского:

ПЕРЕД ЛИСТОПАДОМ

Все разошлись. На прощанье осталась
Оторопь желтой листвы за окном,
Вот и осталась мне самая малость
Шороха осени в доме моем.

Выпало лето холодной иголкой
Из онемелой руки тишины
И запропало в потемках за полкой,
За штукатуркой мышиной стены.

Если считаться начнем, я не вправе
Даже на этот пожар за окном.
Верно, еще рассыпается гравий
Под осторожным ее каблуком.

Там, в заоконном тревожном покое,
Вне моего бытия и жилья,
В желтом, и синем, и красном - на что ей
Память моя? Что ей память моя?

http://yarnovosti.com/rus/articles/yarstarosti_tarkovskiy
(здесь можно прочесть ещё о Тарковском...)