Друг уезжает вечером...

*   *   *

Друг уезжает вечером в Брюссель,
чтобы не видеть – как!- я умираю…
что я полгода не стелю постель –
сплю  в кресле на колёсиках – за краем –
существования… бубню свои слова,
что только – Богу – в уши – безвозвратно…
и вечером, как камень, голова –
тяжёлая – от снега, вероятно –
не уходящего, нетающего… Друг
переезжает всем своим семейством
и если мы увидимся с ним – вдруг,
то он расскажет – как им было вместе –
в другой стране, откуда – никогда
не возвращаются к разбитому корыту…
то есть – туда – где старая беда –
для нового события – открыта…
Бутылка с джином, что всегда готов
исполнить все заветные желанья,
что вырастают, как всегда, из снов…
и из других законов мирозданья…
Лети, лети к чужому морю, друг! –
или плыви – водичка – всё исправит ,
размоет, смоет, превратит в испуг –
перед грядущим – мимо – всяких правил.
Дуй ветер, разрывая паруса,
гони кораблик, благо – не бумажный…
в ту часть земли, где слаще голоса…
и остальное, видимо, не важно…
Лети туда, где престарелый друг
не позвонит – разбудит – среди ночи,
вписав в словарь восторженных подруг –
тех – всех троих, что вяжут и пророчат…
и иногда спасают – между дел –
довольно важных – сыр, вино, работа…
отчаянье… что так и не успел –
между всем этим – выслушать кого-то.

апрель 4. 2018 год