Одному поэту

Взгляд дикий, лоб полоской узкой,
На лысине потрёпанный берет,
Но гадит на стихире нашей русской,
С фамилией не русской Э.....берт.

Вот по утру, приняв на грудь стакан,
И всё заев таблетками из горсти,
Как истинный российский либерал,
Как в туалет в стихиру ходит в гости.

Со взором мутным, белый и горячий,
Он у компьютера коряжится кряхтит,
Такое сщас напишет, не иначе,
Такую мерзость, пакость сотворит.

Что если б Лермонтов был жив и Пушкин,
Они б ему  за это руки оторвали,
Бантом бы на затылке завязали уши
Прочтя такое, застрелились б сами.

И нету для него ни совести ни храмов,
Есть только либеральные идеи,
Он так обижен на соседей "хамов",
Что в пьяном виде обоссал им двери.

Они же "быдло " ,кто им скажет правду?
Что выбрали они опять "пустышку"
Зачем же с-с-с-суки вызывать бригаду ?
Зачем же отправлять опять в психушку ?

Вот снова он средь буйных пациентов,
Решётки в окнах. Всем большой привет.
Встречайте братья, я из двухпроцентных,
Ваш либерал, поэт ваш Э.....берт.