Как держит ритм... Фрагмент из поэмы Космогоны

                КАК ДЕРЖИТ РИТМ...
                (о поэтическом реализме)

                Как держит ритм поэта руку,
                Бунтует стих в оковах ритма,
                Но кто-то творческую муку
                Сбыл на потребу алгоритма..
                Штампуют роботы стихи –
                Так делают болты и банки,
                А вы, мои, уж так лихи,
                Познали благости изнанку.
                За  благость как не пострадать,
                Набив оскомину на  слове,
                Не  разгибаясь  год писать,
                И слёзы не считать в улове.
                И  в даль такую уходить
                За горизонт реальных чисел,
                И возвращаясь, приносить
                В метафорах осколки мыслей.

                Как ждёт вина стиха сосуд,
                Его заполнить невозможно,
                Но  рифмоплётством назовут
                Всё, что надуманно и ложно.
                Мерцает влага в глубине,
                Сосуд ещё наполнен эхом,
                И бродит ланью по траве
                Надежда робкая успеха.
                Покинув тайный свой приют
                Феерии воображенья
                Неспешно замысел плетут,
                Всё вовлекая в ритм движенья.
                И томно станом поводя,
                В  блаженство отворяя двери,
                Ласкает слух сазандаря
                Моя  таинственная  пэри.

                Улыбка сладостна стиха,
                Соударенья благозвучий,
                Как драгоценные меха,
                Как лютни нежной
                стон певучий.
                И в ритмах, в благостях чудес
                Уснул на скалах тёмный лес,
                Раскованная тишина
                Спустилась
                по туманным склонам
                И беспризорная луна
                Повисла над моим балконом.
                Вызванивает водопад,
                То отдалённо, то с угрозой,
                И листья хрупкие летят,
                Спасенья ищут от мороза.
                Остылые лежат поля,
                Не зная плена алгоритма.
                Всего два средства у меня:
                Метафора и чувство ритма...