Страстное
Морозном воздухе полей.
Луна плывёт на небе мылом
Сквозь тёрку чёрную ветвей.
Особенно неумолимо
Отстирывает грязь душа,
За год накопленную зримо,
К весне невенчанной спеша.
Ох, разгуляться б ей, зазнобе,
Наобещать бы сто чертей!
Но крест спины и рук озноблен,
И каждый год себя к черте
Веду – к Голгофы пьедесталу.
Мне совесть римским палачом,
И стыд копьём, но красноталом
Пушистость вербы над плечом.
Свидетельство о публикации №118040402811
С Пасхой тебя!
Ирина Талых 07.04.2018 22:58 Заявить о нарушении
Света и радости!
Татьяна Важнова 07.04.2018 23:52 Заявить о нарушении