грех сравнивать дождь и воду из крана

уходя на тот свет, ловлю плацкартный до дома
быть живым хорошо, пишут большими буквами,
но в воздухе, на лету всё равно бесконечнее
это как сравнивать дождь и воду из крана – вторая будет вкуснее
как писать стихи о мёртвых детях, имея собственного живого
как петь старые сказки на новый лад –
где мужчина съел свою женщину, и луной не моргнул
и не сидел по ней в залах ожидания
под водой ли, под пулями, заварной травой
стань моей рукой, стань моей спиной
вылови за меня чужую синицу
мне из правой лопатки выжгли мосты к родителям
и дышу теперь через эту дыру, всех выдышала
чувствую, как кокон сжимается
как пространство скоро вытолкнет меня
год-два, максимум
а помнишь, я говорила, смеясь – у меня ещё десять лет
но в тридцать два неуклюже выпала из окна
говорил старик габо: не ленись, не ленись умирать
говорил чёрно-красный охотник: отрекись от воды,
капающей с твоих волос,
и тогда я скажу, что люблю тебя –
но ему убить человека за радость,
и под его языком не течёт река
вот и выбежала после падения гильзы в апрельский воздух
в расстёгнутой куртке кожаной
с запахом мужчины, что и луной не моргнул
ржавая лестница, небо в облаках – вкусно, хорошо
главное, по с-прав-едли-вос-ти...
глазам, закрытым тканью, в белых мурашках мерещатся шаги
воздух извивается по щекам
нерв клокочет
ядом не наружу, так в желудок –
это сказочка х*ёвая выходит из меня
не пропеть вслед: голос слаб, он нем, он пуст
так и стань моей рукой, так и стань моей спиной
и живи мной, и живи после