У тех, кто идёт по грани...

У тех, кто идёт по грани, особенный мир внутри, их вещи простые ранят. Со Спящим не говори, не трогай его за плечи, дорогу не преграждай. Их путь запредельно млечен, следы уведут за край. Их руки, как будто крылья прозрачные в блеске лун. Под звёздной лиловой пылью есть знаки им на полу. Простым не понять, о чём там – для избранных смысл трезв. В ночи, по-июльски чёрной, сияет им Южный Крест, а, может быть, Андромеда, а, может быть, лают Псы. Нам лунный портал неведом, у них же на коже – сыпь. Болезнь называй, как хочешь, зови притяженьем лун, безумием, бредом, порчей, созвучностью древних струн, ты можешь сказать, что это совсем не из ряда вон.
По спальне скользят кометы, врезаясь в ванильный воск.
У тех, кто идёт над бездной, особый сердечный стук. Ты сам проходил отрезок, направленный в высоту, сквозь тернии, город, космос, сквозь свет от ночного бра, невинный, слепой Апостол, скитальцев подлунных брат.