Вечер... Четвертое апреля позади,
Тихо молвит ветер, дни летят как пальцами щелчки.
Сходит с ума, разум в гордом одиночестве,
Все горе от ума, ты бедный, в своем высочестве.
Уже не видно солнца, рассвет - закат, одна картина,
Ты провожаешь то что было, встречаешь эту малерину.
И вроде в красках все, как будто на иву рождает,
Тот день, в котором вновь душа страдает...
Ты млекнешь, словно как ангел потерявший крылья,
И с каждым часом все текстуры вновь бесцветны.
Отдал все то, что стало снова пылью,
Закончена строфа, все больше, больше, блекнет...
2018 г.
Вечерний вслух...
© Copyright: Олег Татарников, 2018
Свидетельство о публикации №118040410649
Свидетельство о публикации №118040410649
Рецензии