Я сгораю, но не от боли или страданий,
А лишь от собственных самотерзаний.
Подавленный эгом и грузом печалей,
Плыву по реке сотен тысяч стенаний.
Они мне кричат, всё зовут в темноту,
Просят жалобно прыгнуть на их глубину.
Я ныряю туда, просыпаясь в поту,
Уже утро настало, светя в пустоту.
Пустота всё растёт, укрепляясь во мне,
А я лишь скрываю её в тишине,
Но сдавленный крик утопает в огне
Моих собственных мыслей, бредовых идей.
И сотни идей изъедают мой разум,
Вновь заставляя собрать этот пазл,
Но время прошло и мне снова отказано
В доступе к речи моей недосказанной.
Эту речь мне уже никогда не закончить,
Не дописать даже маленькой строчки,
Ведь как-то взглянув Ей прямо в глаза,
Я отрёкся от дара что-либо сказать.
Мне больше не нужно бредовых идей,
Законченных или не очень речей,
Не нужно творить и стремиться куда-то,
Пока помнится мне этот взгляд плутоватый.
***
© Copyright: Тимофей Коротков, 2018
Свидетельство о публикации №118040410476
Свидетельство о публикации №118040410476
Рецензии