Не пишется

Не пишется
Вчера разговаривала со своими юными поэтами, Малыми Медвежатами. У них тоже не пишется. Они пугаются и спрашивают:
- Рита Александровна, а это пройдет, оно вернется, наше вдохновение? А когда оно вернется? И это нормально, что тишина внутри?
- Все правильно, - отвечаю. - Так душа переходит на новый уровень. Она трудится, осмысливает пройденный этап, идет накопление впечатлительных запасов)) Почти, как в дикой природе у медведей!)) Без этого нет роста - ни духовного, ни творческого. До стихов нужно уметь домолчаться.
Так я говорю своим малышам-Медвежатам.
А сама?...
А сама, находясь снова и снова в этой ситуации, не паникую, нет, но недоумеваю - как так можно, я без стихов - как инвалид. Мне не хватает сил жить. Молчу и коплю в себе тишину. Жду.
Поэт без стихов - как инвалид. Это было с детства ощущение важности в моей жизни именно стихов.
Я знаю, что Муза непременно вернется ко мне.
Не потому, что так всегда бывает, а потому, что без нее меня тоже нет.
Есть женщина, конечно, - любящая мама, дочь, бабочка Рита, служащий из отдела культуры, соседка тетя Рита, есть даже мам-Медведица.
Но поэта Одиноковой нет. Кто из них двоих важнее, я не знаю.
Не пишется...
Р.Од