Творец

Сотворял полночи любви сонет -
букв узорных слог, звезд далеких свет -   
пылью снов по травам разлил туман,
от закатов был ты горяч и пьян,
вил во тьме ночной серебро дорог...
Жаль, что жизни в строчках ты не сберег,
мертвечиной веют твои слова,
но ты хмуришь бровь - мол, я не права...

Ты полдня слагал серенады стон -
паутинный шелк да цикадный звон,
бархат струн и нежность усталых губ -
отчего ж так вкус твоих песен груб?
Отчего горька в каждом слове ложь,
даром голос твой с ангельским столь схож -
но бездушный струн перебор твоих
оставляет наледь в сердцах живых.

А с рассветом первой ночной звезды
ты вернулся - слышу твои шаги.
За окошком ветер грызет жнивье,
ты в ночи приводишь ко мне ее -
серебро волос, серебро речей
голосок дрожит как звенит ручей,
тонок стан, как льдинки блестят глаза -
в воске кожи - стылая бирюза

темных вен, и губы темны, как кровь -
мертвечину ты сотворяешь вновь.
Слышен лязг металла в груди ее,
а вослед ей кружится воронье,
шестеренок скрип - каждый тяжкий вдох....
Говоришь - мол ты был почти как бог...
Только богом черту быть не с руки.

- Знаешь, лучше бы - ты писал стихи...