Срубают ударом немые кусты,
Лишенные цветов.
Своей же погибелью спасены,
Садовником сброшены в ров.
О них не напишут прощальных стихов,
О них не вспомнят друзья.
Останется только пара витков,
А рядом - прах соловья.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.