Я искал себя в сотнях чужих городов

Я искал себя в сотнях чужих городов,
Обращённых ко мне зачастую спиной.
Был окутан сетями густых проводов,
А мечтал быть тем ветром, что движет толпой.

Я стремился к чему-то, хотелось бежать,
Пусть мой бег был обычным метаньем в бреду.
Но я стискивал зубы, готовился ждать
И дал слово себе, что однажды найду.

Пусть не сразу: стоптав башмаки, доев хлеб,
Из железного разве что сердце храня.
Не вникая в родной причитаний напев
Тех, кто думал когда-то, что знает меня.

Но стремления быстро сменились мольбой,
Не расслышанной, впрочем, среди других бед.
Дело в чём. Те дороги, что пройдены мной –
Это всё один путь уже несколько лет.

И огонь, что я так охранял ото всех,
Бесполезен, а значит, не будет вреда.
Я не помню всё чётко. Сначала был смех,
А потом только дым застилал мне глаза.

Я стоял у костра, что так быстро потух,
Моя радость была, но продлилась минуту.
Начинал счёт до ста, оставался на двух,
И ушёл далеко, не считаясь с маршрутом.

В гребнях горных хребтов видел мрачный блеск льдин,
В чаще леса встречал только беглые ноты.
Я бежал не к себе, я бежал от пути.
Мой огонь не горел, но в груди билось что-то.