Тогда уже поэт...

                Стасу Яненко

Тогда уже поэт,
являлся он виденьем
из школьных средних лет
на литобъединенье.

Очки и дерзкий взгляд,
не облик – острый вызов.
Умел ли кто – навряд –
смотреть высоко снизу.

Талантлив и умён,
и по-мальчишьи резок,
он из каких времён
был в наше время врезан?

И чёрный котелок
с есенинскою тростью,
и от часов брелок
блестел слоновой костью…

Я, может, ошибусь,
быть точным слишком поздно.
Всё это мелочь, пусть,
мальчишество и поза.

И главное не в том,
ведь в мальчике, не в муже.
Но было что-то в нём
опасное ему же.

Мальчишеская злость –
сумняшеся ничтоже.
Откуда вот взялось,
и выльется во что же?..

А он был очень добр,
фатально, от природы,
и расшибался об
углы и повороты.

Всё жить спешил, спешил,
по свету шастал шало.
И быстро жизнь прожил –
так было жизни мало.

И мало написал,
всё время не хватало,
хоть, может, знал и сам,
как он – поэтов мало.

И жаль его до слёз,
забитого судьбою –
так много он унёс,
не высказав, с собою.

А впрочем, в нём сбылась
извечная безмерность:
сгорит быстрей талант,
и долго тлеет серость.