Я на плечах твоих нарисую крылья,
Ведь Ангел без крыльев - не Ангел,
Стихи, вместе с временем, станут пылью,
Но всё же пишу, как ни странно.
Двенадцать пробило, ты рядом дремлешь,
Надеюсь, что сны - не бред,
Ты любишь точность и бред неприемлешь
В течение долгих лет.
Замерз, наверно, тебя укрою,
И утром, даря рассвет,
Исчезнешь, Ангел, забрав с собою,
Мой глупый, наивный бред.
И всё же бред обернется былью,
Нас солнца коснется свет,
Стихи со временем станут пылью,
С запиской - "вернусь в обед".
В обед
© Copyright: Гера Соболева, 2018
Свидетельство о публикации №118040207984
Свидетельство о публикации №118040207984
Рецензии
