Тайник

Примечание: эта миниатюра - восьмая из цикла литературных заданий, написанных для писательского сообщества text-training в ЖЖ.

Поставленная задача: написать, что было найдено в металлическом сейфе, случайно обнаруженном под штукатуркой при ремонте в старом доме.

               
                Тайник


Она всегда была не в ладах с календарями, и потому штукатурку на той дурацкой стене совершенно случайно стала соскребать именно первого апреля.
Зачем - вообще непонятно, ведь на следующий день должны были прийти рабочие с инструментами, и даже ремонт новой съемной квартиры был оплачен уже наполовину.
Но ей всегда казалось, что начинать ремонт должен именно тот, кто собирается жить в доме - это как первое прикосновение, первое знакомство с местом, это как вымыть впервые квартиру своими руками. Почему важно - объяснить не смогла бы, но без этого не будет истинного союза с квартирой, а не ощущая места, не прочувствовав его своими руками - всего, до самых уголков, нельзя в нем жить, в этом она всегда была уверена.

В общем, специально приехала на новую квартиру в выходной с утра, чтобы поскрести старую стенку до прихода рабочих - дурдом, да и только.
И, разумеется, этот дурдом не мог не иметь продолжения, поэтому ржавому маленькому сейфу, обнаружившемуся под тремя слоями рассохшейся штукатурки, она даже почти не удивилась.
Как во сне, открыла металлическую дверцу перочинным ножом (хорошо, что не была заперта!) и нашла в пустом кубике сейфа только старый желтый конверт из плотной бумаги.
Сделала глубокий вдох, взяла в руки, конверт оказался не запечатанным.
Открыла - внутри лежал тонкий бумажный прямоугольник, почему-то белый и глянцевый, как будто положен только вчера, и разноцветные печатные знаки на нем выглядели совсем свежими.

Достав прямоугольник и хорошенько его изучив, она оторопела.
"Полный дурдом!" - не в первый раз промелькнуло в голове.
В ее руках был практически свежеотпечатанный... билет на самолет.
На второе апреля, десять часов утра.
2050-го года.
Вылет - из ее города, на месте пункта назначения - пустота...
И внизу, мелкими буквами на нескольких языках: "Билет действителен..."
Пришлось поморгать несколько раз, в глазах все поплыло, буквы двоились.
"Билет действителен до конца текущей жизни владельца".

Ну, вот и все, что тогда произошло, вроде бы немного.
Однако ей хватило.
С тех пор живет - ну как живет - ждет непонятно чего.
Мучается - говорят ее друзья. Знакомые вообще крутят пальцем у виска.
Первого же месяца после той самой находки хватило на то, чтобы перебрать все версии: от первоапрельской шутки - до совсем уж непонятных догадок.
Адреса ее нового тогда еще никто не знал, даже ближайшие родственники.
Кто жил в квартире до нее, выяснить точно не удалось: не то старая дева с котом, не то чудак-студент с собакой, не то семейная пара старичков-"божьих одуванчиков" с попугаем.
Хозяева, как назло, у квартиры тоже сменились, а старые уехали за границу - и привет источникам хоть какой-нибудь информации.
Впрочем, своими туманными, но настойчивыми расспросами она так насторожила новых хозяев, что сама чуть не лишилась квартиры.
Поэтому спрашивать перестала.
А жизнь продолжалась.
И, засыпая, она все чаще ловила себя на том, что подсчитывает, каковы шансы дожить до далекого 2050-го года...
"Надо все-таки как-то начать заниматься телом," - сонно мелькало в голове. - "Обидно будет так ничего и не узнать, интересно все-таки..."
А что там интересного может быть, что узнавать, у кого и как, да и зачем вообще, разве кто знает?..