Анатомия протеста

Со дна вершин упали в город.
И - растворились в суете.
Сквозь призму серости заборов
Забыли судьбы в пустоте.

Помчались толпами на площадь.
Погром. Кутузка. Срок. Тюрьма.
А время- пафосная лошадь.
Плевать, сошел ли кто с ума,

Плевать ему на танкодромы,
На человеческий экстаз,
На зов богов, нам незнакомый,
На то, что нынче живо в нас.

Нам время- только лишь помеха.
Нам места мало на Земле.
А что другие? То лишь эхо,
Их нет, а мы и есть здесь все.

Танцуют мертвецы и шлюхи,
Поет дешевая попса.
Подростки снова ищут плюхи,
Прошу, закрой, скорей, глаза.

Ничто и нечто. Мрак и горе.
Десятки горестных невест,
Висят листовки на заборе.
По тюрьмам парни. Стоп, протест.

И хватит мчать вперед на площадь.
Так силу власти не сломить.
Да, жить иначе очень сложно.
Но только так и можно жить.

Давайте думать, мыслить глубже,
Решать, как власти дать ответ.
Протесту надо стать получше.
Протесту - да, а дряни - нет!