Пленники

Говорят, что люди без любви не те,
И мир сам состоит из строк,
Здесь каждый будто бы поет,
С охапкой недописанных стихов.

Тут каждый строит свою жизнь,
Стирает, пишет раз за разом,
Считая, что так не совершит,
Ошибки, что когда-то он замазал.

Здесь каждый человек боится страха,
Что обитает в нем уже давно.
Тут нету рыцарей отважных,
Здесь стальной меч
Превратился в хрупкое перо.

Здесь нету своих мнений,
Тут всё стоит в законных рамках,
И под прессом правящих империй,
Человек живет на малую зарплату и одну буханку.

И под прессом правящих империй,
Тут каждый выживает свою жизнь,
Считая, что свободой воздух веет,
Считая, что в цепях он сможет много достичь.


Рецензии