На привязи у взлетной полосы
Стоял, ржавея, старый самолет.
Сам летчик пропил форму и часы,
Забыв про бесконечности полет.
Над городом висела мрака хмарь.
И шла вперед убогих лиц толпа.
Крутился, как безумец, календарь.
Бессмысленные мысли. Боль. Зима.
На привязи у взлетной полосы
Стоят могилы летчиков, их жен.
А город рвет от бедности власы,
Он горьким пьянством всюду окружен.
Закончен путь. Был проклят самолет.
И вот упали наземь два крыла.
Умчалась жизнь, и завершен полет.
И все таки, она была...была...
Старый самолет
© Copyright: Кир Стоун, 2018
Свидетельство о публикации №118040203622
Свидетельство о публикации №118040203622
Рецензии