Разрывная в стволе не поможет
И рогатину зря не остри.
По тайге полыхают костры,
Неразумный охотник тревожит
Не того, кого можно…
Смотри, как по следу
Без всяких затей
За охотником гибель ступает!
Раз… Два… Три… -
И она наступает.
Ох, охотник!
Не пуля в стволе
Разрывная,
А сердце в тебе
Разрывное,
И память забыла,
Что от века охоте не мило
Это сороковое число…
Скольких в небыль оно унесло!
Правдорубов, лгунов, простофиль
Обратило в таёжную пыль.
Ну да ладно! Была не была!
Знать, охотнику цифра мила.
А сгорит он бездымным огнём –
Сорок дней будут помнить о нём.
По чернотропу за правдой
© Copyright: Вахтанг Буачидзе, 2018
Свидетельство о публикации №118040107814
Свидетельство о публикации №118040107814
Рецензии
