Про поэта

Знаете, чем отличается поэт от шарлатана?
Поэт всегда обманывал себя.
Он обещает, что звезду достанет,
Ну а на деле, искренне смеясь,

Пытается хотя бы вот сюда * пробиться,
Чтобы наконец понять, кто он такой.
И разобраться в этом бардаке, бессмысленно
Копаясь в головах своих героев.

А зачем? Он не ответит. Ему страшно.
Он боится собственных вопросов.
А тем более ответов – что он скажет,
Если спросят – ну зачем? – Ну. Просто.

А как поэт любил… надо было видеть,
Всю изнанку его тлеющей души,
Она ГОРИТ, горит, прождав столетия,
Что он за час в себе тайком прожил.

Он хочет одного – когда он раскрывает сердце
Перед всеми – чтобы она* стояла рядом.
Смотрела, слушала расшатанные герцы
В его груди раскрытой бьющей по канатам

Нервов крови. Вот его награда.
Она увидит мир вокруг него.
Вселенную, что он хранит в себе
От собственного солнца до границы ада.

Он ищет в ней судью, судьбу,
Хоть что-нибудь, что будет иметь власть над этим миром.
Ему страшно править одному.
Он отдает его любому, кто поверит.

Поверит в то, что он не безнадежен.
Что он горит всю жизнь, и остывает в барах.
Что сердце извалялось в искореженных
Пропахших сигаретами карманах.

Что он один – и против всего мира
Для нее – нее одной, пусть даже без причины,
Когда она была нужна? Он любит!
Когда это могло остановить мужчину?

Он заболеет ей, от нервного психоза
До осознанных навязчивых видений.
Его швыряет и несет вразброс
Как дробь в стволе без признаков деления.

Но вот в чем дело – он, наверно, сдастся.
Он не вырежет ее из головы.
Она останется. Да. Она останется.
На этом все. Конец его игры.

И параллельно с ним умрет его герой.
Даже если вдруг местами поменялись.
Вот это он – безликий персонаж.
А вот он я – такой же нулевой.