Проклят

Что убивает поэта, дак надежда.
Не петля, не любовь, не цирроз,
*** сломят его дух детские средства.
Но обернётся глиняных ступней колос,
Коль ожиданий круг разомкнут,
Ведь, чёрт возьми, должен быть проклят.


Рецензии