Виолончель
Метёт на улице метель,
И тонет мир в ночи глубокой.
Но мне поёт виолончель
О юности моей далёкой.
В проникновенных звуках низких
Мне слышится гуденье пчёл.
Я вижу край родимый близко,
Где монастырский луг зацвёл.
Так хочется, не унывая,
И свято верить и любить.
И музыку с тобой, родная,
Как хлеб насущный, разделить.
Метёт на улице метель,
А, кажется, что во Вселенной.
Но мне поёт самозабвенно
О юности виолончель.
© Copyright: Владимир Быков47, 2018
Свидетельство о публикации №118040110024
Свидетельство о публикации №118040110024
Рецензии
