Остаётся слово

    

Я не писала о любви. Я в ней жила.
Она во мне всю жизнь огнем горела,
Но спрятана …. Запрятана была
Так глубоко. Я никогда не смела
Признаться даже в самом смелом сне,
Что в глубине сильнее ночи тёмной
Горит огнем любовь моя во мне,
Я – для других жила, себя не помня.

Всё видела: как трудно на земле,
Как горько, неуютно, грустно, сиро,
Как много боли… Что жило во мне,
Горело –  нежно, бережно носила,
Чтоб не мешал огонь мой никому,
Чтоб никого он не обжёг случайно,
Служила всем на свете и всему,
Но прорывалась, всё же, моя тайна…

Прорвётся, вырвется, спалит дотла
Тот день сияющий, всё опрокинет,
И снова вглубь уйдёт, там, где жила
Вулкана пленница, не спит, не стынет,
Не остывает сотни тысяч лет,
И я живу не меньше –  с нею, в страхе:
Дать волю, или выпустить на свет,
И умереть потом на горькой плахе.

Но, а сегодня…  Освобождена!
Я все сказала. Спела. Как сумела.
Тот поцелуй губами приняла
В которых пламя вечность леденело,
И вот – свобода! Вырвался огонь
Из плена, из подвала, подземелья,
И пусть теперь живёт, как хочет он,
Как может! Отчего ж так осмелела?

А что? Зачем? Мне нынче – столько лет,
Что ничего уже не остановит:
Вновь – родилась я, пусть сияет свет!
Всё исчезает…  Остаётся  слово.