В альбоме старом застоялась осень,
Как в омуте усталая вода.
Не та прозрачно-искренняя просинь,
А жёлтых листьев снулая беда.
В потёках ржавых хрупкая страница.
И глянец потемнел в прожилках лет.
Но – горделиво вскинутые лица,
Надменных плеч изящен силуэт.
Мгновение застыло невесомо.
И каждый в нём – горячий и живой.
И всё, что там осталось – мне знакомо.
А здесь… мне осень шепчет: ты чужой.
И кажется мне: это я – распятый,
Оглохший и ослепший от войны,
Перед людьми и Богом виноватый,
И за собой не знающий вины.
И петлями завьюженными строки.
И прядью выбеленной стелет путь.
Не золото погон, а скорбь дороги
На плечи давит, силится согнуть.
В альбоме старом...
© Copyright: Яо Ван, 2018
Свидетельство о публикации №118033106566
Свидетельство о публикации №118033106566
Рецензии