Я молчу, каждый думает пусть – это точно, что хочет.
Почему ещё – здесь? Не ушёл почему насовсем?
Нет, не тянет сюда, а колёса по рельсам грохочут –
Увлекает вагон по узорам проложенных вен.
Это жизнь. И пиши ты, дорогой, о том, что волнует,
Выдавай на гора в тёмной крови несущий поток –
Намывай города, а желанное выпадет всуе:
Корка хлеба, воды и любви небывалой глоток.
Что – политика? Часть, обстоятельства жизни, для многих,
На углах нашей были стоит, на железных краях!
Голосим, говорим, пишем что-то, в разбуженном слоге,
Наполняем "контентом" мешок, крепко схваченный в швах.
Он, увы – не навек… Пусть зерно на дорогу прольётся.
Три десятка шагов по степи – целиною идём.
На плечах наших груз, он ещё и обозом зовётся,
Густо месится грязь под весенним, с надеждой, дождём.
31.03.2018 г., Игорь Стрелков
Алексею Осипову
© Copyright: Игорь Стрелков, 2018
Свидетельство о публикации №118033111559
Свидетельство о публикации №118033111559
Рецензии