тоска поэта

Уже ровно полночь, а творец все сидит,
Раздается звук клавиш в ночной тишине.
Он, что-то пишет, что-то творит,
А на душе все грустнеет.
За окном монотонно капает дождь,
А творец сидит, укутавшись в плед.
"Тоска, ведь ты от меня не уйдешь?"
Спросит он после многих лет


Рецензии