Слова так и останутся словами...

Рассветный луч скользит по стопке писем,
По недописанным стихам в столе.
Ты был когда-то от мечты зависим,
Но растворил её в пустой золе.
Ты говорил о правде и о чести,
О том, как мир однажды покоришь.
Но день за днём стоишь на том же месте,
И только ветру в спину говоришь.
 
Слова так и останутся словами,
Коль нет за ними крепости руки.
Не книгу жизни за собОй оставят,
А лишь наброски и черновики.
Пустые клятвы, брошенные в вечность,
Обещанный, но не зажжённый свет...
И эта горькая бесчеловечность –
Жить так, как будто дел на свете нет.

Ты стрОил замки из песка и дыма,
Чертил маршруты будущих дорог.
Но мимо жизнь прошлА неумолимо,
И одиночество вступило на порОг.
Ты осуждал других за их ошибки,
За то, что путь их крив и слишком прост.
Но их следы – не призрачны, не зыбки,
А твой – лишь тень, ведущая на мост... в ничто.

И вот финал. Итог подводит время.
Что ты принёс на этот строгий суд?
Лишь ворох фраз – бессмысленное бремя,
Что даже ветры в пыль не разотрут.
Ты мог гореть, но вЫбрал только тлеть...
Ты мог любить, но лишь учил жалЕть...

Слова! Они останутся словами!
Когда над ними нет той крепости руки!
Не книгу жизни создавали вы веками,
А лишь наброски и черновики!
Лишь жалкий прах...
Одни черновики...