Место для меня

Ду­ет лег­кий ве­тер в ли­цо, пов­сю­ду так теп­ло и свет­ло. Я смот­рю на те­бя сквозь приз­му юнос­ти, на­ходя в се­бе так мно­го поч­ти что дет­ской глу­пос­ти. Ты буд­то сто­ишь пе­редо мной, ка­са­ясь мо­их паль­цев сво­ей теп­лой ру­кой, но ведь я знаю, что по за­кону под­лости мне ни­ког­да не по­чувс­тво­вать те­бя в ре­аль­нос­ти.

Ты по­хож на сам ве­тер: так же уй­дёшь без от­ве­та? Ты по­хож на яр­кое сол­нце, на спе­лую рожь, про­шу, улыб­нись еще мне ра­зок, а по­том — унич­тожь.

Я кос­нусь тво­их во­лос, ко­лючих — как тра­ва, цве­том — как све­жев­спа­хан­ная зем­ля, пос­мотрю в твои гла­за, что мо­ря два. Они хо­лод­ны и прек­расны, как во­дово­роты — опас­ны, я смот­рю на те­бя из­нутри, не скры­вая прав­ды, ти­хо се­бе при­гова­ривая: «толь­ко не уто­ни».

Я гля­жу в те­бя, а ду­ша тос­кой пол­на: ведь пу­чина столь тем­на и глу­бока, что я сов­сем не ви­жу в ней отражения се­бя.