Среди гробов,из коих нет возврата,
Летает дух спокоя, тишины,
Для нас живых — огромная утрата,
У жизни нашей больше кривизны.
Для тех,кто спит в пристанище последнем,
Для них уже не нужно ничего,
Мы,любящие,просто не приемлем:
Идем, несем ,не зная для кого.
Где все лежат,и где мы будем вскоре
В известный день,стоит и шум и гам,
В слезах прощенье просят,кто был в ссоре
У мертвых, — не живых,но это просто срам.
Дань Отдали:усопших схоронили,
За все страдания,спят в земле сырой
Слезами,водкой прах земной полили,
А после,на поминки,все ,домой.
Так всякий раз,как бы по расписанию,
Во дни обычные,как водится весной,
Обычай соблюдая по не знанию,
Несут все дань обычной чередой.
Дух тишины с погоста улетает,
Но возвратится только все уйдут.
Он в общем-то ,от этого страдает,
А вот живые на его плюют.
Обычай. Т12
© Copyright: Николай Костылев 2, 2018
Свидетельство о публикации №118033003274
Свидетельство о публикации №118033003274
Рецензии