Детство, это переулок старый,
Пахнущий черёмухой, весной.
По нему бреду уже, усталый,
Он давно гудел передо мной.
В старом доме уж живут другие,
Но всё же те соседи, и друзья.
Для меня такие дорогие,
Все они как будто мне семья.
Вот к соседке, заглянул я в гости,
У стола хлопочет старенькая мать.
Я солгу, что там, в дали ,от дома,
У меня не жизнь, а благодать.
На душе скребут всё те же кошки,
Что когда то бросил я свой дом
И как в детстве собирал я крошки,
За большим, накрытым скатертью, столом.
Как в детстве
© Copyright: Бирюса Татьяна, 2018
Свидетельство о публикации №118033002232
Свидетельство о публикации №118033002232
Рецензии