***

Для безумных стихов есть щемящая ночь,
Для безумных поэтов – в колумбарии ниша.
Кто-то просто бежит от истории прочь,
Кто-то силится всем обреченным помочь,
Только истина плачет все тише и тише

Для безумных стихов есть запретная дверь –
Или просто калитка в недлинной оградке.
Есть всего лишь тире меж вчера и теперь,
Между жизнью и смертью, меж «было» и «верь»,
Как лопатки и слезы вселенной на грядке.

Есть чарующий призрак с усмешкой кривой,
Что не верит, но все же зачем-то приходит.
Есть печальный сонет и печальный гобой
Есть извечная стычка с хромою судьбой.
Есть отчаянья плачущий кровью уродец.

А еще есть стихов нелогичная вязь.
И ненужная. Даже и вредная где-то.
Я слова нанижу, обреченно смеясь.
Смерть прекрасна. А жизнь – это ложь, это грязь,
Это вечная проза на шее поэта.

В жизни нету любви, в смерти завтра умрет,
И свивается вязь безнадежных надежд.
Дайте тихий мне берег, дайте тайный мне грот,
Дайте мир, где все может быть наоборот...
Где нет взгляда навеки сомкнувшихся вежд...